Il vento urla, scende dalle vette
verso il basso, facendo coltre,
percuotendo il mondo col gelo.
S' inoltra il freddo fra gli alberi,
creando eco fra foglie già cadute.
Sembra una tomba millenaria,
un luogo senza vita ne colori.
Se scavi affondo, sotto la neve,
si nasconde una brace accesa.
Il bianco non nasconde la luce,
vi cela il riposo d' una nascita.
Il fuoco non muore, s' attenua,
attende il tempo del risveglio.
Il viaggiatore raccoglie scintille,
l' anima d' una nuova fiamma.
Sente sussurrare la speranza
sotto quel mantello pallido,
accoglie i messaggi trasmessi
dalle profondità della terra.
Sente il tepore d' un caminetto
nascosto sotto quel ghiaccio.
La spinta ad uscire dal letargo.
23/12/2013 di Sergio Carion
verso il basso, facendo coltre,
percuotendo il mondo col gelo.
S' inoltra il freddo fra gli alberi,
creando eco fra foglie già cadute.
Sembra una tomba millenaria,
un luogo senza vita ne colori.
Se scavi affondo, sotto la neve,
si nasconde una brace accesa.
Il bianco non nasconde la luce,
vi cela il riposo d' una nascita.
Il fuoco non muore, s' attenua,
attende il tempo del risveglio.
Il viaggiatore raccoglie scintille,
l' anima d' una nuova fiamma.
Sente sussurrare la speranza
sotto quel mantello pallido,
accoglie i messaggi trasmessi
dalle profondità della terra.
Sente il tepore d' un caminetto
nascosto sotto quel ghiaccio.
La spinta ad uscire dal letargo.
23/12/2013 di Sergio Carion
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